Oscuridad.

Ellos siguen gritándome, gritan en la oscuridad, todas las noches siguen ahí, me dicen que me vaya con ellos, ellos siguen gritando.
Dicen que vaya a la oscuridad.

Quieren que me junte con todos esos monstruos que viven en mi cabeza.

Ni siquiera me quieren dejar sola ni un momento, cuervos oscuros se adentran esta noche (Como cada noche) dentro de mi cabeza.

Quiero luchar como lucharía un soldado en su batalla, pero no tengo arma ninguna contra ellos, y ellos sí que saben como derrotarme.

Redes y redes de impotencia que no paráis de tejerme.

Párrafos inconexos que ni tienen sentido alguno y que no llevan a ninguna parte.

Tus gritos son en vano.

Dios estoy en desacuerdo
en este juego de dioses soy
la marioneta.

Esta noche siento que
no paro de sangrar, y tu
podrías escuchar de una vez.

Pero tus gritos serán en vano.

Perdona dios porque no
estoy de acuerdo, tu moral se
refleja en tus ojos.

Tus gritos al vacío.
Tus gritos son en vano,
Tus gritos al vacío.
Tus gritos son en vano.

No hay ningún dios que
te ayude, ni nadie
que te entienda.

¿Nadie te ha dicho que
cuando estás alrededor
se callan y murmuran?

Pero todos tus gritos serán en vano,

Drowning my tears.

Te escribo desde lo más oscuro de mi ser, y este ser apenas tiene palabras que decir, solo sentimientos que demostrar y plasmarlos en ti.

La necesidad que tengo de crear una nueva vida se afianza cada más, pero a pesar de eso una no puede dejar de pensar en el pasado, ¿Para qué mentir? Me haces falta. Intenté olvidarte, pero tus recuerdos permanecen en la memoria y no se quieren ir y ya siento que ni siquiera es decisión mía.


Said that we were meant to be together.
What was broken? Was it you?
I don't understand the reasons.
Missing pieces in this puzzle.

And now I don't know what to do.
I feel totally lost
Destined to miss you
And drown in tears.

Cuando solo necesitamos tiempo de descanso, de paz, de desconectar de todo, de irnos a la mierda un rato, de beber hasta perder el sentido, de no oír las putas agujas del reloj ni de saber cuánto tiempo está pasando.

Mi cabeza está como un día de resaca, llena de pensamientos borrosos, llena de mierda, llena de mierda a rebosar, podría escribir un libro solo contando como me siento pero no sacaría nada en claro, son pensamientos absurdos y bipolares.

Solo me dan ganas de aislarme del mundo, de coger una botella de buen bourbon y quedarme perdida en mi cabeza.

Nunca he sido de aguantar la presión bien, de verdad eso se me da de puto culo, y lo único que hago es dejar que la mierda me coma, tengo esa sensación, nunca he sido de hacer las cosas bien, y al final haré algo que moleste a todos y boooom... A tomar por culo el saco de tierra.

Y me siento como un puto escritor borracho, en medio de un ataque de vida y de quererse morir a la vez. Y todo por dejar que el tiempo lo decida todo por mi.


Y no se, no paro de pensar en esa máquina de escribir. Está rota y vieja, pero quizás pueda repararse.

Sí, quiero.

Que bonita está la novia yendo al altar.
¿Está seguro el novio de casarse con ella?

¿Y todos estos invitados?¿Alguien se conoce entre si?

-Cierra la boca, que no queremos que pase nada extraño- Pero si sabemos que la situación es extraña entre si.

¿Estás seguro de que quieres ver a la novia llegar al altar?

Quien pudiera imaginar que ella sería tan valiente (Cobarde), pobre del champagne que moje sus labios (Y los tuyos).

Y yo soy, sencillamente el que puede girar la rueda de este maravilloso drama llamado destino.

¿Has escuchado a esa multitud de invitados murmurando?

¿Estás seguro que quieres oír el "Sí quiero" de su boca? (Sí, quiero).

¿Desvelamos la trama?¿Giramos la rueda?

Que guapa va la novia disfrazada de buena mujer... Y que elegante va el novio vestido como un ignorante.

El curso natural de un fracaso.

Gracias Karma, por demostrarme otra vez que nunca fallas, que las injusticias son tu especialidad y que a todo cerdo le llega su San Martín.

Llamadme mala persona, pero dios, se siente tan a gusto... Como ya dije, esto es mejor que un polvo.

Y cuando piensas que nunca va a llegar, te da un zapatazo en la cara y una lección de moralidad, y yo mientras me sentaré a ver como suceden las cosas y caes en picado. ¿Qué trágico no? Pero es poética dramalidad.

Es el curso natural de un fracaso, una historia corta que ya estaba escrita, algo que está destinado a perecer, lo sabemos, te creiste valiente al pensar que era la decisión correcta, quisiste abrir los ojos y dar un paso adelante, cuando en verdad los cerraste para saltar a un acantilado con un fondo realmente profundo, pero no lo suficiente para morir.

Y puedo llegar a asegurar que pasarás de ser el dueño a ser el juguete.

Ni puta idea de qué poner de título.

Se escribe mejor con lágrimas en los ojos, con los sentimientos rotos y el corazón en el puño. A nadie le interesa leer sobre quién es feliz y pocas veces se han escrito libros sobre eso.

Las palabras salen mejor con sangre de por medio, quizá sea así nuestra forma de afrontar el dolor, ya que gritarlo a los cuatro vientos sería admitir una derrota.

Somos cobardes, miedosos y vulnerables, y ni siquiera nos importa, el dolor algún día nos hará más fuertes, pero mientras nos dedicamos a autodestruirnos, y admitamoslo, nos gusta.

Podríamos cambiar el rumbo, pero se está tan bien en nuestra zona de confort que de momento ni lo pensamos,